Hoy, mi poesía es triste

Se quedan mis letras mudas ante tu ausencia,

el pensamiento bello se queda en un tintero.

Ahí estas y ni siquiera, puedo llamar tu atención,

la triste ocasión de un cuasipoeta que muere lento

en su interior.

Duerme la ausencia en tu mirada,

ahí estas, oculta tras el cristal que no mira,

muerdes tus uñas quiza para olvidar

que cada letra es por tu amor infundida.

No crees. Y la incredulidad no solo a ti lastima,

también hiere a mi vida y a mis letras.

Es un poema triste el que hoy escribo,

porque amándote como te amo, no escuchas, no lees...no miras.

Porque entre el vaivén de la vida no es mas grande amor

que aquel que de mi ser transpira.

Y duele, lástima. Hiere al que pensando te piensa

al que sin verte te adora y extraña, cada segundo... a cada hora.

Y sueñan unos con mis letras,

otros cantan y algunos lloran.

Aún sabiendo que no son para ellos

lo estiman y lo atesoran.

Y tu...cambias mis palabras por imagenes confusas

por ideas que revolotean en tu mente, que no es mi mente.

Pero ahí estan, escritas para ti, solo para ti.

No hay musa extraña, tampoco inventada.

Es amor de noche, de tarde y de día.

Si, hoy mi poesía es triste,

porque le faltan tus ojos, tu mente

y el dedo silente que a raz del renglon imaginario

sigue las letras lentamente y es por ahi

que llegan directo a tu corazón.

Teralfa